terça-feira, 27 de junho de 2017

Silêncio

A primeira bofetada veio dolorida
Deixou a mandíbula rangendo
A pele latejando
Gosto de sangue na boca
Um zumbido no ouvido.
Na segunda fiquei ainda um pouco zonza
Desconcertada
Como se algo estivesse fora do lugar
Fui revisitada por meu fantasma particular
A forma etérea do que há tempos é só ausência.
Da terceira vez fiquei de pé.
A pele parecia de aço
Busquei no sentimento alguma lágrima
Mas não encontrei nada que me fizesse lamentar.
Existe um incômodo, não minto.
Mas, busquei invocar sua imagem
Para dizer umas palavras de despedida
E nenhuma me veio à mente. 
Talvez seja essa a razão de evitar tanto os pontos finais
Enchemos a lembrança de significados
Mas a verdade é que depois do fim não há nada
Só silêncio. 





Terra seca

Escrevo porque tomei minha dose diária de masoquismo
E agora esse gosto amargo parece espremer
Minhas glândulas salivares
Um nó nas amígdalas
Sucede a linha de metal que se prolonga da agulha
Que cutuca meu peito
Só sei escrever assim, quando tudo me parece desconfortável
E não há outra forma de caber no mundo.
Quando todas essas insatisfações se fazem interrogações
Que se cravam debaixo das minhas unhas
E a insuficiência marcada no meu corpo
Tão comum e pálido
Me dá arrepios
- Passo pela rua com o senho franzido
Alguém chama meu nome, tenho que me virar porque mais uma vez passei batido
"Que cara de preocupação!" Estou sempre dentro de mim
Percorro caminhos sem ver por onde ando
Procuro a mim mesma
Em algum lugar entre os fios de metal que compõe meu sentimento
E me perco na teia de minha própria urgência -
Talvez tenha me encontrado mas esteja inconformada com o que vejo
(Nada me amedronta mais
Que o momento em que tenha que parar
Essa correria incessante
Calar minhas lições sempre tão seguras de si
Fazer as contas de tudo o que fui até aqui
E talvez descobrir o débito que tenho com a menina de 6 anos com o rosto apoiado nas mãos).
Tenho vivido um dia depois do outro, e o limite entre eles fica cada vez mais turvo
Da janela do facebook tudo parece bem, as pessoas parecem felizes
A realização parece um fruto de fácil plantio
Que em toda terra cresce e que a natureza dá de bom grado a quem o saiba colher
Enquanto a árvore de minha vida seca e se encurva
Como, aliás, todas as outras árvores de minha casa.
Para não dizer que seja tudo infertilidade
Confesso a existência de uma única fruta
Escondida debaixo da terra, debaixo da minha pele
O pulsar único, a linha-guia da minha alma, a essência viva do meu sangue
Uma fruta vistosa e brilhante, de uma polpa ácida que corrói os dentes
Ou então, apodrecida na casca, mas contendo o néctar mais doce do mundo em seu interior
A depender de quem a come
Minha poesia.








terça-feira, 6 de junho de 2017

Alvo Revolucionário

Atravesso a rua de peito aberto
Morro de medo e ao mesmo tempo
Quero me lançar a todo corte
Esse ano o que mais ouvi é que sou uma mulher forte
De fato, nunca abri mão da minha voz
(Custasse o que custasse - e custou sempre muito caro)
Só recentemente entendi a violência que segue em meu encalço
A violência que desperto
Por não ocupar o lugar certo
Por jamais ter usado salto
(Que mulher teria pernas para assim se manter de pé num palanque?)
Salto pra mim é um pulo alto
Aquele que me desafio a dar a cada instante
Para atingir o alvo, alvo revolucionário.
Alva revolucionária
Alto, revolucionária!
Está traçado o meu calvário.
Reneguei todas as coisas que me eram destinadas
Não quis ser submissa ou educada
“Ela é uma pessoa difícil”.
Convenhamos, há que se ter na mão uma enxada
Para enfrentar todo terreno que se desbrava
Modifico o chão que piso.

domingo, 11 de dezembro de 2016

Acaso

numa madrugada embriagada
inesperada
de música, de rua
de passos cambaleantes pela calçada
de olhos brilhantes que não me disseram nada
na cadência das músicas da minha infância
em novas vozes e novo dedilhado
um encontro com os planos do passado
nada foi como eu esperava.
por outro lado
quanta poesia eu encontrei
nas esquinas dessa caminhada
de me descobrir inteira
me construir inteira
ser minha própria morada
minha companhia
minha guia
minha estrada.



quarta-feira, 12 de outubro de 2016

Para administrar a solidão

Não contabilize amizades
Não crie expectativas
Procure não coçar o que está em carne viva.
Não releia velhas cartas
Evite quartos escuros
Procure trancar as memórias em lugares seguros.
Não vá olhar fotos antigas
Não se pergunte sobre o sentido da vida
Exclua qualquer música que não possa ser ouvida.
O olhar deve estar sempre voltado para frente
Boas doses de séries, filmes e qualquer outro entorpecente
Da mente.
Procure continuar cumprindo suas obrigações
Procure não tomar grandes decisões
Nos dias ruins.

A raiva pode ser eventualmente necessária
Para driblar os efeitos da saudade
Mas cuidado
Ela demanda o controle
Da própria agressividade.

Construa com as velhas mágoas o seu escudo
- preferível um coração mais prevenido
E se for possível
Não deixe a amargura tomar conta de tudo.

Se não houver nenhuma palavra que não seja cortante
Respire fundo por um instante
O silêncio é sempre o último refúgio
E quando não restar outro subterfúgio
Melhor manter-se muda.

A poesia ajuda
Contra as crises de dor aguda.




segunda-feira, 29 de agosto de 2016

Pedras, noites e poemas

Pulsam as palavras em português no meu sangue
Correm nas minhas artérias as histórias dos velhos caminhoneiros
Seus valiosos ensinamentos e sua ousadia de se fazerem poetas
Contra todas as probabilidades.
Na frustração e na perspicácia do meu pai
Abobalhado diante da televisão
"É golpe! É golpe!"
Vejo um avô que sem nenhum cultura
Achou que era uma boa ideia encher o filho de enciclopédias
E ele se tornou militante quando ainda era secundarista
Primeiro a se formar na família.
Nos primeiros anos da minha vida, meu pai me contava histórias de beija-flores
Que carregando água no biquinho contra a imensidão de um incêndio na floresta
Explicavam, sem vacilar: "eu estou fazendo a minha parte!"
Hoje desacredita, amargurado, dos beija-flores de nosso povo.
Diz cheio de angústia que a esquerda vai demorar mais 100 anos para voltar a governar
E que ele vai morrer sem ver o país com que sonhou.
Eu ás vezes também não sei se o beija-flor vai ver renascida a floresta
Mas eu sei, com a certeza do amor que me habita
Que ela ressurgirá
Porque a vida é sempre capaz de romper as cinzas da infertilidade.
Porque restam sempre dentro do chão as sementes.
Porque um caminhoneiro ensinou ao seu filho a poesia que não aprendeu em nenhuma escola
E esse filho me ensinou que era preciso lutar sempre contra o império da morte
Eu sei que da criatividade encantadora do meu povo
Nascerá o mundo que já meu velho anunciava
Quando ainda não tinha cabelos brancos
Nos seus mais belos sonhos.  

quarta-feira, 10 de agosto de 2016

Água

Já percebeu como a água invade tudo?
Agora, por exemplo, tsunami invadindo minhas pálpebras
E elas ficam túrgidas.
Sempre que choro madrugadas imagino
Água preenchendo o espaço entre as células dos meus olhos
Somos feitos de partes tão pequeninas
E tudo neste mundo é tão mais água que terra
Queria eu que ela pudesse lavar e levar embora
Todas essas dores.